C’est un beau jour pour vivre…

Seule sur la route, j’écoute un morceau magique de harpe celtique, qui m’emmène loin, si loin, bien au-delà de mes pensées. Il fait très beau. Dans la lumière encore indécise de ce mois de février, les grands pins imposent leur stature pour protéger de la froidure vive les jeunes chênes encore nus.

Tapis roulant infini, le goudron défile sous les roues. Toujours personne, comme si le monde m’appartenait. Illusoire liberté : elle cessera lorsque je croiserai la première voiture.

La musique m’emporte. Celle de l’instrument, et celle de l’océan en toile de fond, le bruit du ressac lorsque la vague vient mourir sur le sable humide et à peine réchauffé par le soleil d’hiver. Dommage, il manque les effluves si particuliers du sel, de l’eau et du vent, mélange si merveilleusement symbolique de la toute puissance de Dieu.

La chaleur timide caresse ma peau derrière le pare-brise. Je me laisse aller à la sensation douce et tiède, qui m’enlace comme les bras d’un homme. Etrange bonheur, relâchement. S’abandonner, fermer les yeux…

Et si c’était un beau jour pour mourir…

Pensez que nous sommes plus de six milliards capables d’être amoureux ! Si nous faisions l’effort chacun d’aimer un peu plus et d’être plus, nous ferions de ce village une communauté et non pas un champ de bataille.

Abbé Pierre , Une pensée par jour pour mieux vivre, 27 avril

Solitude,

chape de plomb immense et noire qui pèse sur votre dos, vous rentre la tête dans les épaules, vous contraint à marcher en regardant par terre, vous privant ainsi d’horizon.

Le poids vous affaisse de jour en jour, le corps se rétracte, devient de plus en plus douloureux. L’envie vous manque. L’envie de tout. L’envie de rien. La solitude vous phagocyte et s’installe comme un parasite. Elle vous ronge, vous prive jour après jour de vos capacités à aller vers les autres, à vous tourner vers l’extérieur.  Jusqu’à ce que vous ne puissiez plus vous déplier.

Vous ne voyez plus le monde, le monde ne vous voit plus. Vous vivez votre vie comme un fantôme errant dans les lymbes. Existence sans existence. Esprit désincarné. Petite mort avant la mort.

Disparition . Dissolution.

N.M.

Ce soir, j’ai posé sur mon lit un livre très sérieux rédigé par le Professeur Axel Kahn et Christian Godin,  intitulé L’homme, le Bien et le Mal. Mon fils de sept ans, qui passait par là, regarda l’ouvrage et l’ouvrit.

-« Dis maman, ce n’est  pas pour les enfants, ton livre, il n’y a pas d’images… »

Il réfléchit un instant, puis ajouta :

-« Et il y a beaucoup plus de pages que dans Ratatouille ! »

Charmant, non ?